GACETILLA DE PRENSA n°6
otoño 2013
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| Lucho galo /pastel al oleo/ 10x15cm/ 2013 |
Hoy las balas me hacen ruido, no dejo de
verlas, no dejo de escucharlas, no dejan de perseguirnos. Ayer, salíamos del
IUNA caminando por Av. Patricios recolectando los retazos que las madereras tiraban
para ir a dar el taller y pintar sobre ellas. Ahí nomas caminábamos por Brandsen
y nos encontrábamos en el puerta del Borda con otros artistas, estudiantes y
docentes para adentrarnos en el patio de los pabellones o cuando hacía frío en
el comedor de los mismos para reclutar a nuestro escuadrón de artistas
marginados por la sociedad. A pura charla se gestaba, un par de tachos de
pintura, alguna consigna y dos pinceles en cada mano, estallaban los corazones.
Días, meses, años, siglos que transcurren en las instituciones arcaicas de
resina social del capital. Y nosotros los externos y ellos los internos, nos
interrelacionamos y cambiamos los roles. Ya no sé quién es el docente o el pintor
o el loco, por si es que existe alguno. La pobreza, la soledad y las ciudades
posmodernas nos hunden y nos ahogamos en instituciones de piedra. Habiendo
tanto paisaje suelto. El mal gobierno ayer nos encerraba, hoy nos reprime para
echarnos de donde nos sumergieron. Y ahora quien se hace cargo de nosotros?
Los
sin nombres sin propiedad, sin identidad, sin personalidad (gracias a las
pastis consumidoras de mi dignidad), al menos mátennos gritaba algún poeta
prófugo del siglo anterior por los pasillos secos, blancos, frios y meados. Y
ahora que nos enterraron y nos acostumbramos. Ahora si quieren matarnos. Ahora
que la actividad cultural vive dentro de nosotros el mal gobierno afila sus
políticas neoliberalistas frente a su
plebe. Que lo nombra jefe de un mundo que se derrumba, pero Vos que no Sos
bienvenido acá, en mi barrio, los días pasan las balas quedan y la rabia de la
locura que lucha que la toma como justa, como trasgresora, como un accionismo
artístico, un gargajo a tu espalda de traje azul y yo en chancletas con el mate
frio porque no hay gas, defiendo
nuestros talleres, nuestros frentes y la frente que lleva tatuado POETA, por
los que hundieron y no volvieron, ponemos la carne para tragarnos las balas,
porque de nada te sirve tirar si la carne la ponemos todos.
Puente
es una revista que se edita autogestiva e
independientemente por estudiantes y artistas. Pedí la N°2 a revistapuente@yahoo.com.ar.
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